miércoles, 9 de abril de 2014
viernes, 4 de abril de 2014
El maravilloso Stevie
Y algunos temas de su doble álbum
Journey Through
The Secret Life of Plants
Journey Through
The Secret Life of Plants
All Instruments: Stevie Wonder
The First Garden
Guitars: Ben Bridges, Rick Zunigar
All Other Instruments: Stevie Wonder
Lead and Background Vocals: Stevie Wonder
Send One Your Love / Vocal
Guitars/ Ben Bridges, Michael Sembello
All Other Instruments: Stevie Wonder
Vocal: Stevie Wonder
Same Old Story
Lyrics: Michael Sembello
All Instruments: Stevie Wonder
Lead and Background Vocals: Stevie Wonder
(Vocal: ¿?)
Power Flower
Guitar: Michael Sembello
All Other Instruments: Stevie Wonder
Lead and Background Vocals: Stevie Wonder
Outside My Window
lunes, 24 de marzo de 2014
Penélope
Penélope,
con su bolso de piel marrón
y sus zapatos de tacón
y su vestido de domingo.
Penélope
se sienta en un banco en el andén
y espera que llegue el primer tren
meneando el abanico.
Dicen en el pueblo
que un caminante paró
su reloj
una tarde de primavera.
«Adiós amor mío
no me llores, volveré
antes que
de los sauces caigan las hojas.
Piensa en mí
volveré por ti.»
Pobre infeliz
se paró tu reloj infantil
una tarde plomiza de abril
cuando se fue tu amante.
Se marchitó
en tu huerto hasta la última flor.
No hay un sauce en la calle Mayor
para Penélope.
Penélope,
tristes a fuerza de esperar,
sus ojos, parecen brillar
si un tren silba a lo lejos.
Penélope
uno tras otro los ve pasar,
mira sus caras, les oye hablar,
para ella son muñecos.
Dicen en el pueblo
que el caminante volvió.
La encontró
en su banco de pino verde.
La llamó: «Penélope
mi amante fiel, mi paz,
deja ya
de tejer sueños en tu mente,
mírame,
soy tu amor, regresé».
Le sonrió
con los ojos llenitos de ayer,
no era así su cara ni su piel.
«Tú no eres quien yo espero».
Y se quedó
con su bolso de piel marrón
y sus zapatitos de tacón
sentada en la estación.
lunes, 17 de marzo de 2014
sábado, 8 de marzo de 2014
Canción última
Pintada, no vacía:
pintada está mi casa
del color de las grandes
pasiones y desgracias.
Regresará del llanto
adonde fue llevada
con su desierta mesa,
con su ruinosa cama.
Florecerán los besos
sobre las almohadas.
Y en torno de los cuerpos
elevará la sábana
su intensa enredadera
nocturna, perfumada.
El odio se amortigua
detrás de la ventana.
Será la garra suave.
Dejadme la esperanza.
Pintada, no vacía:
pintada está mi casa.
Miguel Hernández - Joan Manuel Serrat
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